Todo llega, ya se sabe. Hoy de noche vuelve el hombre de la casa. Ya me queda sólo una vuelta o dos por delante. Cena de viernes en casa. Pizza para festejar que se acaba esta fucking week. Estoy cansada, algo triste, hormonal. No quiero pensar en nada. Ayer leí el diario de Montevideo y me enteré que se incendió el viejo Cilindro, donde ví a los Parchis a los diez, a Bob Dylan a los 20, y enfrente estaba el apartamento de Alejandro. Si, el primero con el que concreté después de tanto franeleo. Qué eufemismo, concreté. Transé?, cogí, pero todos quedan feos. Y todo lo anterior, qué nombre tenía?
Hace 16 horas
"Floreciste", che! Asì se dice.
ResponderEliminarTe noto, como hinchada las pelotas, parece.
Por lo menos, yo tengo un jefe al que fantaseo con matar, algùn dìa.
Eso ayuda.
feliz finde!!!