Entre Sinatra y los swingers

El fin de semana ha pintado bizarro, en el sentido mal entendido de nuestro español. Rarito, pero divertido. Una noche de teatro escuchando covers de Frank, Elvis, Liza y la Piaf. Sinatra era un papá del colegio, una especie de clon en miniatura de Julio María Sanguinetti. Y por cierto, creemos que es nuestro consuegro (su hija es la novia secreta de mi hijo de 11). Una cena en un restaurant chino de cuarta, pero en gran compañía. Y chismes, el muchacho que todo lo tiene, el papá musculoso y divorciado, que anda con guardaespaldas y le ha tirado los galgos a medio colegio, ese mismito, se separó de  su novia (otra mamá del colegio) porque ella no quería hacer de swinger.  Y a mí que no me da ni para empezar a hablar del tema. Vergüenza, celos, miedito a que el otro se enamore, o yo, lo más probable.  Seguimos con un sabado de cumpleaños glamograsa, en hotel de belgrano, la pareja anfitriona, chica gaturro, moooocha silicona, y muchacho lustroso: recepción con lunch para todos los padres de los cuatro grupos de sala de 5 años. Los pocos papás de esa sala que son amigos, no estaban. Volví a casa casi con ganas de bañarme después de esa especie de prostitución social. A la noche, hijo que se quedó a dormir en campo enemigo, es decir, lo de su gran amiguito hijo único de psicóloga, obesohipersedentario, que vive a dieta de pizza y pc. Y cuya vida  es el gold standard de la felicidad para Guille. No sé si me toca ir a buscarlo. Por ahora zafé de ir al supermercado. El hombre de la casa se llevó a los dos más chicos, mientras yo estoy acá blogueando. Creo que a mí me toca el último encuentro del fin de semana, el face to face con la psicóloga que me dice a todo que sí, como si la loca fuera yo. Y no estoy loca eh, no estoy locaaaaaaaaaa!!!!!!!!