LA hora dura

Domingo, cinco de la tarde y empieza la cuesta abajo total, el vuelco brutal del fin de semana a la realidad lunes-a-viernes. Vengo de buscar a Guille en casa de un amigo, volvió con cara de orto, gritos y escándalo porque se quería quedar más tiempo: está allí desde ayer. Me encuentro discutiendo amargamente a veces con él. Supongo que está equivocadísimo y sin embargo, pasa.
En el otro extremo, la semana pasada nos fuimos tres días de viaje con el hombre de la casa, todo un hito para esta familia. Los nenes se lo bancaron bien, se quedaron con la abuela paterna y la empleada. Nunca había dejado yo a ninguno de mis otros hijos tantos días a la edad de dieciseis meses como tiene Mateo ahora. Dejé sorpresitas para los grandes, una por día. Cuando volvimos, nos esperaron como locos de contentos. Agus se vino primero hasta mí y me abrazó, no me soltaba y en eso llegó atrás Mateo, todo chiquito. No podía soltar al otro así que lo dejé seguir hasta el padre. Se abrazó a él, muy fuerte. No lo soltaba. Tanto no lo soltó que cuando yo me quise acercar, no me quiso abrazar, y siguió así por casi el resto del día. Después volvimos a las buenas migas pero siento que desde que volví, mi bebote ya no es más mío. Ahora está enloquecido con el padre. Por un lado es un alivio, por el otro, me angustia. Por el otro, me arrepiento de cosas que no hice, como irme a encontrar con mis amigos de Montevideo, un par de meses atrás, en una reunión especial. Y cuando miro a Guille que con nueve años ya es un angry teenager (casi), me pregunto si no es mejor hacer como esas madres del colegio que se la pasan viajando (bah, no es que yo pueda hacerlo, pero en la medida de lo que puedo, me cuesta terriblemente hacerlo).
Preguntas sin respuesta para un domingo a la tarde. Mientras tanto, la lucha continúa.