Respuestas a preguntas que no sabía que el mundo también se hacía

Mi  autoestima actual es el cociente entre aquella dosis extralarge de la infancia (como buena hija y nieta única) y  los jirones que quedaron arrastrados por el barro de la vida adolescente, universitaria y laboral. De esa neblina sin referencias racionales, emergió mi frágil personalidad adulta, donde trato de navegar por las incertidumbres inevitables de mi vida, sin hundirme en pesadillas de fracaso total, pero tampoco sin subirme a la primera olita de morondanga que enseguida me confunde y me hace creer que estoy en Hawai 5-0. ¿Y todo esto a qué viene, y encima un 2 de enero, cuando no hay nadie en la calle, y los pensamientos están allá en la casa en la playa que alquilamos por internet? Es que hoy me encontré con una nota en la Ñ que pone algo de luz a una de esas dudas secretas que llevo dentro: ¿podría llamarme a mí misma escritora, cuándo, cómo, por qué?. Cumplir los sueños perdidos de la juventú. Eso es. Muchachada, no me contesten. El regulador de autoestima está en medium, como una heladera de vacaciones. De todas maneras también se puede definir a alguien como un mal escritor. Eso dice la nota. Algo es algo. Y como dice Lola, si no lo digo acá, dónde lo voy a decir, eeh??